雨幕里，一个身影无声地落在村庄边缘的矮墙上。

　　 他收拢翅膀的时候，雨水从翼膜的褶皱里倾泻下来，砸在地上溅起细碎的水花。那对翅膀宽得吓人，展开时能遮住半间屋子，骨架粗壮，覆着暗青色的鳞片，翼尖的钩爪在雨夜里泛着冷光。他的四肢也粗，肌肉隆起的弧度像是被什么东西硬生生撑起来的，脖子短而壮，整个人站在那里，像一座被削去了棱角的雕塑。

　　 但最引人注目的是他的眼睛。

　　 黄金瞳。每一头龙类都有。但他的那双暗淡得像是快要熄灭的炭火，昏黄、浑浊，连那些没有神智的死侍都不如——至少死侍的眼睛还会在某些时刻亮起来，像两盏鬼火。他的不会。它们就那么暗着，像是被什么东西抽走了所有的光。

　　 他抬起手，摸了一下自己的脸。

　　 新生的鳞片覆盖着那道旧伤。鳞片很嫩，颜色比周围浅一些，泛着淡淡的粉色，像刚愈合的皮肤。但疤痕还在。那道狭长的划痕从颧骨一直拉到下颌，即使被鳞片盖住，依然能看出底下那道深深的沟壑——像是有什么东西曾经把他的脸劈开过，然后又随手合上。

　　 无论重生多少次，这道疤都消不掉。

　　 他记得每一道这样的疤痕。身上还有很多。它们是他罪孽的证明——或者说是他失败的证明。每一次自以为是的抉择，每一次愚蠢的忠诚，每一次不该有的期待，都在他身上留下了痕迹。他以为重生可以洗掉一切，但那些痕迹像是刻进了某种比肉体更深的东西里，一次又一次地回来，提醒他他是什么。

　　 他放下手，环顾四周。

　　 这个村庄。这片地下空间。那些只知道吃的幼龙，那些没有脑子的死侍，还有那个躲在法阵边上、靠着药才能撑住体面的家伙。

　　 他现在也只能和这些下等存在为伍了。

　　 嘴角扯了一下。不是笑，是比笑更难看的东西。雨水顺着他的脸往下淌，流过那道疤，流过新生的鳞片，滴进脚下的泥水里。

　　 他曾经站在什么样的高度上，现在想来都已经模糊了。名字还在，但越来越少有人提起。知道他的人正在一个一个消失，记住他的事迹的人也在一个一个死去。他的存在正在被什么东西一点一点地抹淡，像是有人用橡皮擦在慢慢擦拭，擦到最后，什么都不会剩下。

　　 也许那样更好。

　　 他张开翅膀，从矮墙上跃起，消失在雨幕里。

　　 风里远远地传来一个名字，像是他自己在念，又像是雨声在替他重复。

　　 那栋建筑在几百米外，隔着雨幕看过去，灰蒙蒙的一团，像是随时会被这场雨冲散的一粒石子。

　　 弱不禁风。

　　 那样的建筑，他一根手指就能拆掉，一阵风就能掀翻屋顶。可偏偏里面有什么东西让他的感知钝了一下——像是石头扔进水里，没有溅起水花，只沉了下去。

　　 人类？不完全是。有血统的味道。混血种。很淡，但不至于闻不出来。

　　 他收回感知，没有再多看一眼。

　　 没有兴趣。没有理由。那点微弱的血统，连让他抬起眼皮的资格都没有。他甚至懒得去想里面是什么人，在做什么，为什么留在这个已经被雨水泡烂的地方。那些事情跟他没有关系。他等的东西不在这里，在更远的地方，在那个被许诺的、叫做万神殿的地方。那里应该有能让他尽兴的东西——真正的对手，真正的战斗，而不是这些在泥水里爬来爬去的下等存在。

　　 它们从墙根底下钻出来，从水沟里爬出来，从倒塌的房屋缝隙里挤出来。那些东西对活物的渴望是压不住的，刻在骨子里，渗进每一寸腐烂的皮肉里。它们没有神智，没有思想，只有饥饿。那种饥饿比什么都纯粹，比什么都执着。

　　 它们朝着那栋建筑围拢过去。动作不快，但很坚定。雨水浇在它们身上，冲掉泥巴，露出底下的青灰色皮肤和发白的鳞片。有些四肢着地，有些直立行走，但方向都是一致的。

　　 他没有动。只是靠在树上，看着那些黑影在雨幕里慢慢聚拢，像是一群被什么气味牵引的野兽。

　　 他等着。

　　 等着那些仆役冲进去，把里面的东西撕碎，拖出来，在他面前吃掉。他想看看那点微弱的血统能挣扎多久，能撑几秒，还是几息。

　　 一声枪响撕破了伪装的宁静。

　　 温彻斯特1892的枪口焰在黑暗中乍现，像是一朵瞬间绽放又迅速凋零的花。子弹穿过雨帘，精准地击中那只试图从树上跃向楼顶的死侍的头颅。颅骨炸开的声响被雨声吞掉大半，尸体从半空坠落，砸在地面的积水中，溅起一人高的水花。

　　 这一枪没有吓退它们。猎物的反抗反而让那些东西兴奋起来。死侍不需要神智来理解危险，它们只需要本能——而本能告诉它们，里面有活的，会动的，会挣扎的。那是它们最渴望的东西。

　　 紧接着是第二声，第三声。枪声从旅馆的窗户里传出来，急促、尖锐，每一发都带着不容置疑的精准。一个死侍刚翻过矮墙就被掀飞了半个脑袋。另一个从巷口冲出来，还没跑出三步，胸口就炸开一个洞，栽倒在泥水里。

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