火折子的光矮了下去。

　　 包拯把它举高，火苗抖了两下，勉强撑住。他能听见自己的呼吸，也能听见石屋里那个人的呼吸——后者比他的急，比他的浅，像一只在笼子里关久了的兽。

　　 “还能烧一炷香。”他说，声音不高，却在这三四步见方的屋子里撞了一圈，“够你说完话了。”

　　 那人蜷在墙角，瘦得只剩一层皮挂在骨头上，双手十指都磨破了，指尖结着暗红的痂。听见“说完话”三个字，他抖了一下，忽然抬起头。

　　 “大人真想知道？”他嗓音干得像两块瓦片相互刮，“那大人得先答应我一件事。”

　　 “说。”

　　 “活着出去的时候，把我带走。哪怕出去就砍头，也别把我留在这儿。”

　　 包拯看着他，没有立刻答话。石屋很冷，可他的背心却出了一层薄汗——不是因为热，是因为方才那声石板合拢的闷响。

　　 他把火折子换到左手，慢慢蹲下，与那人对视平齐。

　　 “本府不拿人命作保。”他说，“但本府可以答应你，只要你还喘气，就不会被埋在这堵墙底下。”

　　 那人怔了怔，喉咙里滚出一声短促的笑，笑到一半就变成了咳。

　　 “我叫周三。”他喘匀了气，“三年前，清河漕粮案的账房先生。大人若查过那桩案子，就该在卷宗里见过这个名字——一个死在牢里、尸首被家里人领走的名字。”

　　 包拯的手指停在膝上。

　　 卷宗他读过。清河漕粮，八百石粮米亏空，押运官自缢，账房周三畏罪病殁于狱中，案子在当年秋后就结了，结得很干净，干净得不像真的。

　　 “你没死。”

　　 “我死了。”周三说，“从那天起，我就死了。是他们把我从牢里换出去，装进一口薄棺材，抬到城外，再挖开——挖到这儿。”他抬手指了指头顶，“这密道是二十年前修宅子时留下的，原本通着后园水井和宅外一条暗渠。他们把我塞进来，一天一碗水，三天两个窝头，就为了让我记住一件事。”

　　 “什么事。”

　　 “账不是假的，”周三的声音忽然稳了，稳得让人后颈发凉，“粮是真的亏了。可亏的不是八百石，是三千二百石。八百石是写给人看的，剩下的两千四百石，走的是另外一本账。”

　　 火苗又矮一寸。

　　 包拯沉默了很久，久到石屋里只剩下火折子的细响。然后他问：“另外那本账，在谁手里？”

　　 周三正要开口——

　　 墙那边，响了一下。

　　 很轻的一声，指节叩在砖上的声音。一下。

　　 三个人都僵住了。

　　 第二下。

　　 展昭的手已经按上剑柄，人却不动，只用眼角去看那面从没被照过的墙。墙上砖缝笔直，灰浆是新的，颜色比别处浅，浅得像刚抹上去不到半月。

　　 第三下。

　　 这一下来的位置比前两下低了些，像是叩的人换了个姿势。

　　 包拯抬起手，示意都不要出声。他自己走过去，把耳朵贴在墙上，听了片刻，抬起指节，回敲了两下。

　　 墙那边停了很久。

　　 然后，回了两下。

　　 再一下，再一下，再一下——一共五下，节奏与方才一模一样，只是慢，慢得像是有人在数。

　　 “不是凶手。”包拯退开半步，声音很沉，“凶手不必跟本府打招呼。”

　　 展昭低声：“活人？”

　　 “活人。”包拯把手按在那片新灰浆上，指腹一压，抹下一层细粉，“而且贴得很近，就近在这层砖后头。”

　　 展昭不再犹豫，抽出半截剑身，剑尖抵住砖缝，一寸一寸往里送。砖缝里的灰浆没干透，一戳就松，第二块砖被撬下来时，从墙里带出一小撮沙土，落在地上，声音很闷。

　　 第三块砖落下时，墙里透出一线光。

　　 不是外面的日光。

　　 那光偏黄，微微跳，是灯。

　　 展昭的手一停，随即把砖口扩开半尺。墙后不是夹层，是另一间屋子，比他们还小，一盏油灯搁在地上，灯芯烧得很稳——有人一直在添油。

　　 灯旁边坐着一个人，背对着他们，盘腿，衣衫褴褛，头发散着，被灯光照得发白。

　　 他不动，也不回头。

　　 包拯把火折子递过去，火光越墙而过，照在那人的侧脸——那是一张老人的脸，眼窝极深，嘴上封着一层干裂的皮。

　　 “转过身来。”包拯说。

　　 老人慢慢转过身，手上还捏着半块砖。他把砖轻轻放在地上，抬起眼。

　　 那双眼睛很清，清得不像关在这里的人。

　　 “你等了多久？”包拯问。

　　 “二十天。”老人说，“从他们把那块石板吊上去那天起，我就在数。数了二十天，等到有人进这条密道，等到脚步声响了三遍，我才敢敲。”

　　 他顿了顿，忽然朝包拯拱了拱手，动作很规矩，像行惯了衙门里的礼。

　　 “大人是包大人吧。”他说，“他们在这里说话从不避我，只当我是个聋子。前日夜里，两个人抬着石板下来，一个说上面那位大人已经查到清河了，另一个说——那就让包拯自己进来看看，他查得越深，这密道里埋的人就越多。”

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