教令院门前的广场，此刻像一口煮沸的锅。

　　 不是热气蒸腾的那种沸，是人声。从四面八方涌来的人声，欢呼的、尖叫的、此起彼伏的，像潮水一样拍打着灰白色的石阶。须弥城的居民从每一条街巷、每一扇窗户、每一个角落里涌出来，汇聚成一股无法阻挡的洪流，朝着广场中央那道金色的身影涌去。他们的脸上带着笑，眼睛却空空的，像两盏被风吹灭的灯，只剩下一层薄薄的、玻璃似的光。

　　 旅行者站在那里。

　　 派蒙躲在她肩后，小脸煞白，手指攥着旅行者的衣领，攥得指节发白。“怎、怎么办？他们怎么都——”她的话被一阵欢呼淹没了。人群在喊“英雄”，在喊“救世主”，在喊一些旅行者从来没听过的、不属于她的头衔。那些声音从每一张嘴里涌出来，像被同一根线牵着，整齐得令人毛骨悚然。

　　 博士从教令院的门廊下走了出来。

　　 他的步伐不快，甚至有些悠闲，靴底落在石阶上，发出极轻的、有节奏的嗒嗒声。白大褂的衣摆在晨风里轻轻晃动，胸口的徽章反射着灰白色的天光。他走到石阶中央，站定，微微偏头，目光扫过广场上黑压压的人群，嘴角弯起一个弧度。那弧度不大，却精准得像用尺子量过的，不多一分，不少一毫。

　　 “呵呵。”他的声音不高，却穿透了人群的欢呼，清晰地落在旅行者和派蒙耳中，“实验很成功。而现在，他们好像快要抑制不住自己的热情了。”

　　 旅行者的手按上了剑柄。“你是教令院的放逐者。”

　　 博士微微侧头，像是在回忆一个很久远的、不值一提的旧事。“没错。”他说，语气平淡得像在念一份履历，“可如今，他们一般会称呼我为——国师。”

　　 “你、你就是‘博士’？！”派蒙的声音从旅行者肩后飘出来，尖尖的，带着藏不住的颤抖。

　　 博士没有看她。他的目光落在旅行者身上，像是在打量一件刚刚出厂的、还需要测试的器具。“要找那个女研究员的话，”他说，语气漫不经心，“她早就在禁闭室了。连身上的窃听装置都没能发现——她并不具备一名学者该有的严谨态度。”

　　 旅行者的手指在剑柄上收紧了。“你对他们做了什么？”

　　 “只是稍稍改造了一下虚空终端。”博士抬起手，指尖在空中轻轻一点，像在拨动一根看不见的弦，“让它可以将信息投放到潜意识罢了。”他顿了顿，目光扫过广场上那些欢呼的、簇拥的、眼睛空空的民众，嘴角的弧度又大了一点，“现在，热情的民众们，都相信这位旅行者是刚刚拯救了世界的英雄。”

　　 派蒙急得在空中跺脚：“怎、怎么办！他们都是普通民众啊！”

　　 就在这时，人群的边缘，有一个人停了下来。不是自己停的，是像被什么东西轻轻按住了肩膀，身体微微一僵，然后不动了。那是一个穿着绿色裙子的女人，她的眼睛还空着，但嘴角的笑，慢慢地、慢慢地，收了回去。她的嘴唇在动，像是在说什么，但声音被欢呼淹没了。

　　 然后，更多的人停了下来。一个接一个，像多米诺骨牌，从人群的边缘向中心蔓延。他们站在那里，身体还朝着旅行者的方向，但脸上的笑，一点一点地，消失了。取而代之的是一种说不清的表情——不是愤怒，不是恐惧，是“醒过来”的茫然。像刚从很深很深的梦里浮上来，眼睛还没对焦，还不知道自己在哪。

　　 一个声音从人群中响了起来。

　　 不是从某一个点发出的，是从很多个点同时发出的，像无数条溪流汇入同一片湖。那些声音重叠在一起，有的高，有的低，有的沙哑，有的清亮，但说出来的字是一样的：“快走。你们先出城去。”

　　 派蒙愣了一下：“纳、纳西妲？”

　　 那个声音没有回答她。它继续说，从几十张、几百张嘴里同时说出来，像一首没有旋律的合唱：“我也不能抛下须弥的民众们。没关系的。我们城外见。”

　　 旅行者没有动。她的目光越过人群，落在石阶上那道白色的身影上。博士也听见了。他微微偏头，像是在辨认这个声音的来源。然后他缓步走下石阶，靴底落在石板上的嗒嗒声，一下，一下，不紧不慢。他走到人群边缘，俯下身，凑近一个站在原地、眼睛空空的民众。那是一个年轻的男性学者，胸口还别着教令院的徽章。他的嘴微微张着，刚才那些声音，有一部分是从这张嘴里发出来的。

　　 博士盯着他的脸看了两秒。然后他笑了。

　　 那个笑和之前不同。之前的笑是表演，是给观众看的；这个笑是真正的、发自内心的、像孩子拆开礼物的那一刻露出的笑。他的眼睛亮了起来，里面有一种光——不是温暖的光，是更冷的、更锐利的、像手术刀划过无影灯时折射出的光。

　　 “哦？”他的声音很轻，轻得像在自言自语，“你似乎……用你的意识占据了他们全部人的思考。”他直起身，目光越过人群，越过旅行者，越过派蒙，落在某个看不见的、很远很远的地方。“如此强大的意识体——你就是智慧之神吧？”

　　 旅行者的剑出鞘了。

　　 但不是她先动的。是人群。那些刚刚停下来的、眼睛还空着的、脸上笑容已经消失的民众，忽然同时抬起了手。不是挥舞，不是欢呼，是指向——齐刷刷地，像被同一只手操控的木偶，指向旅行者。然后他们迈开了步子。不是走，是涌。像潮水，像洪流，像被一只看不见的手推着、挤着、赶着，朝着旅行者的方向涌去。

　　 派蒙尖叫了一声。旅行者把她从肩上拽下来，护在身后，剑横在身前。她不能砍。她不能伤他们。他们不是敌人，他们是——被写了代码的人。她只能退。一步，两步，三步。人群在逼近，他们的眼睛还空着，但他们的手已经伸出来了，不是攻击，是抓。像溺水的人抓住最后一根浮木。

　　 博士站在石阶上，看着这一切。他的嘴角还弯着，那个弧度没有变过。“尽情享受这场‘欢迎’吧。”他说。声音不高，甚至有些温和，像在说“今天天气不错”。然后他转身，白大褂的衣摆在晨风里画出一道弧，一步一步，走回了教令院的门廊下。

　　 门在他身后关上了。

　　 广场上，欢呼声、脚步声、衣料摩擦的沙沙声，混成一片嘈杂的、令人窒息的噪音。旅行者被逼到了墙角，派蒙缩在她怀里，小脸埋在她的肩窝里，不敢看。纳西妲的声音没有再响起来。那些被控制的民众，还在涌。

　　 而在很远很远的地方，在璃月，在钟离的怀里——那只猫炸了。

　　 不是“弹起来”，是“被弹起来”。像有一根看不见的线，从西南方向猛地拽了一下她的脊背，整只猫从睡梦中被甩了出来，四爪离地，背毛根根竖立，瞳孔缩成两个针尖大的黑点。她的喉咙里发出一声低沉的、不像猫能发出的呜咽——“咕——噜噜噜——”。不是“喵”，不是“咪”，是“咕——”。是警报。是怒吼。是“我看见了”。

　　 她看见了须弥的广场，看见了被控制的人群，看见了旅行者被逼到墙角。她看见了纳西妲——不是附在凯瑟琳身上的纳西妲，是真正的、意识体的、被几百个人的嘴同时说出来的纳西妲。她看见了博士的笑。

　　 然后她砸进了钟离的怀里。

　　 不是“钻”，不是“蹭”，是“砸”。像一颗毛茸茸的炮弹，带着五百年的委屈、愤怒、无能为力，一头栽进他的胸口。爪子扒着他的衣襟，脑袋抵着他的锁骨，整只猫都在发抖。不是害怕，是“我又看见了”。是“我什么都做不了”。是“我恨他”。是“我恨他”。是“我恨他”。

　　 钟离没有躲。他甚至没有睁开眼睛——或者说，他一直在等。等她从梦里弹起来，等她砸进他怀里，等她的爪子扒着他的衣襟、把布料攥出细小的褶皱。他的手覆上她的背，不是“轻轻”的，是“重重”的——力度比平时重一些，不是安抚，是回应。回应她的愤怒，回应她的无能为力，回应她那句说不出口的“我想揍他”。他的指尖顺着她的背毛，从炸开的毛根到尾巴尖，一下，一下。

　　 她咬他的衣襟。不是含着，是咬——牙齿陷进布料里，磨着，发出细碎的、咯吱咯吱的声响。像在咬什么她咬不到的东西。像在把五百年的恨，一点一点，磨成牙印。

　　 她没有哭。猫不会哭。但她的喉咙里发出一种声音——不是“喵”，不是“咪”，是更闷的、更碎的、像什么东西被堵住了、怎么也出不来的“唔——咕噜咕噜——唔——”。翻译过来：他又在笑。她又消失了。我又看着。我什么都做不了。我恨他。我恨他。我恨他。

　　 钟离没有躲。没有说“别咬”，没有把衣襟抽回去。他只是一下一下顺着她的背毛，力度稳稳的。他的指尖在说：我知道。我记着。不是你一个人。

　　 她咬累了。松开口，把脸埋进他的胸口，闷闷地、长长地呼出一口气。尾巴耷拉下来，背毛还炸着，但慢慢、慢慢，平了。喉咙里的“咕——”变成了“唔——”，又变成了“咪——”。一声，很轻，很短，像叹息。翻译过来：我恨他。但我有你。

　　 钟离把被子拉上来，盖住她。只露出一个毛茸茸的头顶，和一对还在微微颤抖的耳朵尖。他的掌心覆上她的耳朵，不是捂，是盖。像一把伞，挡住了西南方向的风。她的耳朵在他掌心里轻轻颤了一下，然后慢慢、慢慢，放下来了。不是“不怕了”，是“知道你帮我挡着了”。

　　 窗外，夜还深。须弥的广场上，人群还在涌。纳西妲的意识被逼回了净善宫，凯瑟琳的身体软下去，像一盏被风吹灭的灯。旅行者带着派蒙，从墙角突围，朝着城门的方向跑去。博士回到了教令院的门廊下，白大褂的衣摆已经消失在门后的阴影里。

　　 而璃月的别院里，猫把脸埋进钟离的衣襟，喉咙里还残留着极轻的、断断续续的咕噜声。不是不气了。是知道他在这里。知道她可以气，可以咬，可以砸，可以窝里横。他不会嫌她烦。他不会问“你怎么又这样”。他只是接着。然后等她气消。

　　 钟离的指尖从她的背滑到耳后，轻轻揉了揉那撮聪明的长毛。她没有睁眼，但尾巴尖轻轻晃了一下——是“我知道”的意思。月光从窗棂的格子里漏进来，落在他的肩头，落在那团缩在他胸口的海蓝色毛球上。她的呼吸渐渐平稳了，爪子松开了他的衣襟，尾巴也不再绷着了。但她的耳朵，还竖着。朝向西南方。她在听。她一直在听。

　　 钟离没有说“睡吧”。他只是把手臂收得更紧了一点，把被子拉得更高了一点，把掌心覆在她的耳朵上。不是捂，是盖。像一把伞。

　　 她终于不动了。耳朵在他掌心里，一点一点，放了下来。

　　 须弥的夜，还很漫长。但璃月的这只猫，有人帮她挡着风。